济公啃着胡萝卜刚进寺门，就被一个提着竹篮的老妇人拦住。
老妇人头发花白，蓝布帕子包着的头上沾着些草屑，手里的竹篮用粗麻绳捆得结实，见了济公，颤巍巍地作揖：“圣僧，求您帮帮老婆子。”
济公把最后一截胡萝卜根扔给寺门口的大黄狗，拍了拍手：“老人家，先说说啥事儿。看您这篮子，沉甸甸的，莫不是装着金银珠宝要捐给寺里？”
老妇人眼圈一红，掀开竹篮上的粗布，里面竟是个积满灰尘的旧账本，纸页泛黄发脆，边角都卷成了波浪。
“这是……这是我当家的生前记的账，他走了三年，昨夜我收拾他的箱子，翻出来的。
”她手抚着账本封面，指腹蹭过上面模糊的“恒昌记”三个字，“我看不懂这些弯弯曲曲的字，可总觉得他藏了啥心事在里面，您帮我瞅瞅？”
济公拎起账本抖了抖，灰尘“噗”地扬起，呛得他直咳嗽：“哎哟喂，这账本怕有二十年了吧？纸都快成灰了。
”他翻开第一页，上面用毛笔字记着“光绪二十三年，三月初六，收张记布庄订金五两”，字迹歪歪扭扭，却透着股认真劲儿。
旁边的广亮刚上完早课，看到这场景，忍不住念叨：“济公，你就别瞎掺和了，一个旧账本有啥好看的？老人家，我看您是思念老伴儿了，这账本留着作念想就好。”
“不！”老妇人突然提高声音，眼里闪着光，“他走前总说‘对不住东家’，临终前还攥着这账本哭，这里面肯定有事儿！
圣僧，您就行行好，帮我念念这里面的字，老婆子给您磕头了！”
济公连忙扶住她：“别别，磕坏了您这把老骨头，我可赔不起。”他把账本往石桌上一摊，招呼小和尚搬来张竹椅，“老人家，您坐着说，这‘恒昌记’是啥铺子？
您当家的是做啥的？”
老妇人坐下后，慢慢道出缘由：她男人叫王老实，年轻时在城里“恒昌记”当铺做伙计，后来铺子失火，东家一家没跑出来，王老实拼死抢出这账本，却从此落下病根，再也干不了重活，回了乡下。
他一辈子守着这账本，总说“欠着东家的”，可问他欠了啥，又说不出个所以然。
“失火那天是啥日子？”济公指尖点着账本上的某一页，那里记着“七月十五，收李家银镯一只，当价三两”。